¿Quijote o Sancho?

A las horas en las que subo en mi transporte privado, alias Dardo, ningún conductor está para perder el tiempo y, como toda gran capital, nos comunicamos con esa mezcla entre gruñidos, insultos y esputos. Los responsables de poner los pasos de peatones, las señales, las carreteras y demás aún no han acabado su faena, por eso todos conducimos aleatoriamente y con un cuchillo en la boca.

Andaba con el piloto automático (es lo que tiene hace siempre el mismo camino) cuando tuve que frenar para evitar introducirme en un camión frigorífico y acabar de segundo plato en algún restaurante de la urbe. El conductor había clavado el pie derecho en un paso de peatones controlado por un semáforo, en rojo. Le hubiera pitado pero estaba ocupando gritándole al de atrás explicando a otro coche que yo no había frenado para poner a prueba sus reflejos.

Entonces observé. La razón que le hizo frenar. Pelo rubio (muy, muy largo) en cola alta, ojos azules-verdosos, una gran sonrisa en nuestra dirección, un pantalón corto (muy, muy corto) y una piernas largas, un top con escote genereso (muy, muy generoso), otra gran sonrisa. Y entonces pensé que, dirán lo que digan de esta ciudad, del estrés, de las prisas, de la pérdida de formas... pero el conductor del camión estaba demostrando que aún quedan caballeros.

Lo único me extrañó entonces es que no se bajara para ofrecer su abrigo. Puede que sea casi-verano pero ninguno de nosotros lo dudó: la chica estaba pasando frío.